Бли-и-и-и-и-ин! А ведь и правда так. Я забыла! «Сейчас привезу!» — пишу я, судорожно дергаясь в коридор. Дубленка, сапоги, шапка… Дзинь — снова сообщение от редактора. «У вас есть час». Час. Открываю телефон и вижу, что вся Москва горит алым. Пробки 8 баллов. Скоро Новый год.
24. Доставка до двери
Надеяться на чудо в канун Нового Года? Можно. Никто не против. Но, видимо, 30 декабря — слишком рано для чудес. Потому что я застреваю наглухо в пробке одинаково далеко от всех станций метро. То, что на метро я бы все равно не успела, совершенно не утешает. Сейчас кажется, что можно было бы попробовать. Бежать по эскалаторам, гнать на самокате по переходам, умолять машиниста ускориться. Три вдоха, три выдоха, закрываю глаза — открываю и за окошком такси все те же грязные бока машин, что и несколько секунд назад. Никто никуда уже не спешит, все смирились со своей судьбой. Конверт с тетрадкой бабушки Таси лежит на коленях и, глядя на него, хочется плакать. Я ведь справилась! Я успела! Почему из-за такой мелочи все должно рассыпаться в прах? Открываю телефон и смотрю на багровые реки, текущие сквозь Москву. Девять баллов. Лучше не становится. Делаю фоточку окружающего кошмара и выкладываю в соцсеть с подписью: «За полчаса до дедлайна. Помните, мы врали, что домашку съела собака? Сколько раз я ссылалась на пробки, когда опаздывала со сдачей работы! А теперь пробка настоящая, но веры мне уже нет…» Откидываюсь на спинку сиденья, выдыхая. Как будто это была последняя попытка что-то исправить. Как будто она была реальной. Больше ничего я сделать не могу. Телефон вибрирует в ладони, но я даже не шевелюсь. Кто-нибудь обязательно мне посочувствует. А толку? Но телефон вибрирует снова. Нехотя подношу его к глазам. «Что и куда отвезти? Скинь гео и разбань» — от пользователя FBO. Сначала пугаюсь, а потом соображаю, особенно взглянув на аватарку. Жмурюсь изо всех сил… и иду разбанивать. Скидываю свои координаты и адрес издательства. В ответ — тишина. Две минуты, три, четыре… И снова вибрация телефона: «Таисия, это Мурат, мы с вами сегодня виделись. Готовьте доставку, я в четырехстах метрах от вас». Надо же, а пишет грамотно… А потом у меня перехватывает дыхание от глупой надежды. В окошко такси стучат — я быстро опускаю стекло и передаю конверт с тетрадкой курьеру в ярко-синей форме с квадратным коробом на спине. Лица не видно за очками и балаклавой, но улыбка у него белоснежная. Он машет мне громоздкой перчаткой и уносится между рядами на электроскутере, протискиваясь в невероятно узкие щели. «Спасибо» — пишу я Федору. Не отвечает. Ну… я же сама этого хотела? Выглядываю из окошка такси, надеясь увидеть курьера, но в морозной дымке видно только бесконечную пробку, уходящую вдаль. «Простите, Таисия! Аккумулятор сел на морозе! Застрял на обочине!» — пишет Мурат, и я стискиваю кулаки. Если уж не отсыпали чудес, то ничего не поможет? От Федора — голосовое. Тыкаю прослушивание. — Не волнуйся, Тась, к нему уже подорвался Андрей. Он пешком, зато срежет через парк, там на мопедах все равно нельзя. Держись!» Держусь. Мимо такси проезжает еще парочка курьеров — в желтой и зеленой униформе, ловко протискиваясь между плотными рядами. — Терпеть не могу этих ушлых нырял! — вдруг подает голос таксист. — Правила им не писаны, лезут под колеса, самоубийцы! — Они ради вашего заказа лезут! Чтобы вам же еды привезти! — резко обрываю его я. Сейчас, когда моя судьба зависит от этих «нырял», слушать такие комментарии особенно неприятно. — Ну и как хотите… — мрачно комментирует таксист и газует. Пробка неожиданно сдвигается с места и машина за машиной просачивается через узкое «бутылочное горлышко» в одну полосу. Остальные перегорожены, там что-то ремонтируют. «Андрей попал в оцепление, там не пройти, полиция не пускает», — информирует меня Мурат. И сразу еще одно голосовое от Федора: — Все в порядке, я в курьерском чате народ поднял, сейчас у него конкурент заберет твою посылку, он по другую сторону оцепления. Не знаю, что ему ответить. У меня дрожат руки и наворачиваются слезы на глаза. Даже не знаю, почему я все еще в этом такси. Чтобы забрать тетрадку, если они не успеют? Ох, а как курьер попадет в издательство? Такси медленно, но двигается. Вижу людей, которые выскакивают из машин и куда-то торопятся, надеясь успеть пешком. Вижу курьера в синем, который сидит на обочине рядом с валяющимся электромопедом. Открываю окно, чтобы ему помахать и вижу, как к нему наклоняется румяная девчонка в завязанном на голове пуховом платке и протягивает стаканчик, от которого идет пар. Он белозубо ей улыбается, и я передумываю его окликать. «Что там? Федор?» — пишу смску. Он медлит с ответом и отвечает текстом: «Ничего хорошего. Ярмарка какая-то, не пробиться. Ищем». Что они ищут? Такси неожиданно начинает двигаться. Не слишком быстро, но мы уже едем, а не стоим. Еще как едем! Я начинаю волноваться, что успею к издательству раньше, чем… Но тут машина вновь тормозит, и таксист бьет двумя руками по рулю: — Да чтоб вас! — Что там? Что там? — волнуюсь я. — Да наглухо все, Новый год, что вы хотели… Открываю карту и вижу, что пробка густо-бордовая. Намертво стоит, обернувшись петлей вокруг холма. Тут только напрямую. — Совсем никак? — Тут только вертолет вызывать… — бормочет таксист. «Нашел!» — приходит радостная смс от Федора. Что нашел? Вертолет?! Почти. Он скидывает мне видео, снятое, похоже, тем самым застрявшим курьером — огромный черный внедорожник вопреки всем законам физики карабкается на холм, ломая кусты. Слышны переливы сирен полиции, но им это препятствие не по силам. «Но как? Но кто?!» — пишу я. «Наши люди везде», — прилетает мне короткий и весьма самодовольный, как мне видится, ответ. Пятнадцать минут. Десять. Федор молчит. Черт, да что там происходит?! Хватаюсь за телефон, едва он начинает вибрировать — кружочек от Федора. — Посылка у меня! — машет он в воздухе конвертом и улыбается в камеру. — А ты где?! — У издательства, сразу приехал.
Он разворачивает камеру ко входу, где дежурит парочка полицейских.