— Очнулся, — сказал кто-то.
Я лежал на диване. Где? В какой-то комнате. Маленькой, тесной. Кабинет, похоже. Стол, стул, портрет на стене. Тот же самый портрет.
Надо мной склонились двое. Один — мужчина в белом халате. Врач? Откуда здесь врач? Второй — тот самый распорядитель, который провозглашал тост.
— Как вы себя чувствуете? — спросил врач. Голос профессиональный, спокойный.
— Голова… — прохрипел я. — Голова кружится.
— Это пройдет. Вы потеряли сознание. Волнение, переутомление, нервное истощение. Вам пить нельзя категорически! В смысле — водку пить нельзя.
Я попытался сесть. Получилось не сразу. Руки дрожали. Гимнастерка расстегнута, но награды все на месте.
— Как это случилось? — спросил я.
— Вы упали в обморок, — сказал распорядитель. — Прямо за столом. Хорошо, что успели вилку положить, а то бы поранились.
Вилка. Колбаса. Дежавю.
— Колбаса… — начал я.
— Колбаса свежая, — быстро сказал распорядитель. — Все ели, все нормально. У вас, видимо, давление. Война, нервы… Вы герой, Павел Мефодьевич, но и героям нужно отдыхать.
Он говорил быстро, гладко, как по писаному. Слишком быстро. Слишком гладко.
— Где девушки? — спросил я.
— Уехали. Хотели дождаться вас, но мы заверили, что с вами все будет хорошо. Мы отправили их домой на машине. Не волнуйтесь, с ними все в порядке.
— Борис Анатольевич?
— С ними. Провожает.
Я кивнул. Голова всё ещё гудела. В висках пульсировало.
— Вам лучше полежать, — сказал врач. — Я дам вам таблетку. Поспите.
— Нет, — сказал я. — Мне нужно домой.
— Как скажете. Но осторожно.
Я сел, свесил ноги с дивана. Сапоги на месте. Гимнастерка расстегнута, но всё остальное в порядке. Аккордеон стоит в углу, прислоненный к стене. Целый.
— Вас отвезут, — сказал распорядитель.
— Благодарю, это не помешает.
Я встал. Ноги держали. Голова кружилась, но терпимо. Застегнул гимнастерку, поправил награды. Подошел к аккордеону, взял его за ремень.
— Инструмент заберут работники Дома Культуры, это ведь казённый баян.
— Точно так. Принадлежит «Карлуше». Спасибо за ужин, — добавил я. — Извините за беспокойство. Давно не пил водки, вот и ударила в голову.
— Что вы, что вы, — распорядитель улыбался. — С кем не бывает.
Я вышел в коридор. Тот самый, где недавно курил. Теперь здесь было темно и пусто. Только дежурная лампочка горела у выхода.
Шел медленно, держась за стену. В голове крутилась одна мысль: колбаса. Дежавю. Где я это уже видел? И почему отключился?
На улице моросил дождь. Холодный, осенний. К крыльцу подъехал автомобиль, «Виллис». За мной.
Колбаса. Розовая, с белыми вкраплениями жира. И лицо напротив. Чье? Не помню. Память отказывалась выдавать картинку.
Может, действительно нервы. Концерт, усталость. А может…
Я отогнал эту мысль. Не сейчас. Потом. Дома, в тишине, когда отпустит.
Водитель только спросил адрес, а дальше ехали молча. Это хорошо. Я закрыл глаза. И сразу — вспышка. Другой стол. Другая комната. Колбаса на вилке. И голос: «Ешь, Паша. Это хорошая колбаса. Проверенная».
Я открыл глаза. Сердце колотилось где-то в горле.
Проверенная.
Точно. Я вспомнил. Это было в сорок пятом, перед заданием. Нас кормили перед заброской в Варшаву. Специальный ужин. И колбаса была… проверенная.
Я зажмурился, пытаясь прогнать видение. Но оно не уходило. Всплывали новые детали. Тот, кто сидел напротив. Его лицо. Я знал это лицо. Очень хорошо знал. Но теперь не мог вспомнить.
«Виллис» остановился у дома. Я поблагодарил водителя и вышел под дождь.
Отец работал в ночную смену — срочное задание. Матушка спросила, голоден ли я. Не голоден, нас знатно накормили, ответил я. Всё прошло замечательно, но я устал, мне нужно отдохнуть.
И прошёл к себе.
На груди тяжело и празднично. Золотая Звезда. Ордена. Медали.
Я снял гимнастерку, повесил на спинку стула. Я открутил награды, достал из-под кровати пражскую коробку, и положил их внутрь.
Лёг, уставился в потолок.
Колбаса. Дежавю. Лицо.
Я закрыл глаза.
— Спи, — сказал внутренний голос. Голос Андрюши. — Завтра разберемся.
— А если не завтра? — спросил я.
— Значит, послезавтра. Война кончилась. Торопиться некуда.
Я вздохнул, повернулся на бок. За окном шумел дождь. Где-то далеко, в центре города, в «Карлуше», ещё, наверное, догуливали знатные люди. Пили коньяк, ели икру, говорили тосты.
А я лежал и думал о колбасе. И о лице, которое видел только один раз в жизни. В сорок пятом. Перед тем, как отправиться туда, откуда возвращаются не все.
Интересно, жив ли тот человек? И если жив, то где он сейчас?
Может, в Чернозёмске.? Может, сегодня сидел за тем же столом, на другом конце, ел икру и пил коньяк, пока я терял сознание при виде колбасы?
Я усмехнулся в темноте. Чушь. Что я, в первый раз ем колбасу?
Но уснул не скоро.
А когда уснул, мне снилась война. И колбаса. И лицо. И голос:
— Ешь, Паша. Это проверенная колбаса.
КОНЕЦ ПЕРВОЙ КНИГИ
Nota bene
Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.
Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту, например, через Amnezia VPN: -15% на Premium, но также есть Free.
Еще у нас есть:
1. Почта b@searchfloor.org — отправьте в теме письма название книги, автора, серию или ссылку, чтобы найти ее.
2. Telegram-бот, для которого нужно: 1) создать группу, 2) добавить в нее бота по ссылке и 3) сделать его админом с правом на «Анонимность».
* * *
Если вам понравилась книга, наградите автора лайком и донатом:
Учитель Пения