— Шихта… Дробилки. Грохоты для сортировки по фракции. Мелочь — в агломерацию. Крупное — в печь. Равномерность газопроницаемости столба шихты…
Я бормотал вслух, сыпал терминами, которых здесь никто не знал. Газопроницаемость. Легирование.
Я чувствовал себя хирургом, который вошел в палату к знахарям. Они лечили перелом подорожником и танцами с бубном. А я знал, как наложить гипс. И даже как вставить титановый штифт.
Павел Николаевич, старый ты лис… Ты держался за эти книги, как за святыню. Ты думал, что тут сокрыта сила твоего рода. А тут сокрыта его слабость. Твоя империя стояла не на «душе металла», а на чудовищном, невероятном терпении русского мужика и безграничных лесных ресурсах, которые вы сжигали без счета.
Но лес не бесконечен. И терпение тоже.
Мой взгляд упал на раздел «Прокат кровельного железа». То, чем славились Демидовы. Знаменитое железо, которым крыли крыши Лондона.
«Мазать валы салом медвежьим, смешанным с графитом толченым…»
Я хмыкнул. Смазка. Примитивная, но рабочая. Здесь они угадали. Графит работает. Но валы… Я всмотрелся в чертеж вальцов. Они были чугунные. Литые. С раковинами и неравномерной твердостью. Поэтому лист получался разнотолщинным.
Я сел и начал рисовать новый прокатный стан. Валки — стальные. Цементированные. Шлифованные. Мы сделаем их на моем новом токарном станке, который Аня доведёт до ума. Мы дадим такой класс чистоты поверхности, что демидовские мастера удавятся от зависти на собственных фартуках.
Или шихтование. Я открыл раздел о выплавке стали.
«Железо старое, подковы, гвозди ржавые — всё в дело идет, ежели переплавить трижды с углем древесным».
Ну конечно. Они науглероживали металл, просто «купая» его в угле. Долго, дорого, непредсказуемо.
Я делаю тигельную сталь. Настоящую. Контролируемую. Я могу взвесить компоненты на весах. Грамм углерода, грамм марганца… Марганец!
Я замер.
В местных рудах полно марганца. Они считали его грязью. Пустой породой. А это — ключ к износостойкости! Сталь Гатфильда! Броня! Рельсы, которые не стираются!
Если я научусь выделять марганец и добавлять его в нужной пропорции… Я получу сталь, которая будет резать их железо, как масло.
Меня трясло от возбуждения.
Это был не просто «скачок». Это была революция. Я мог за полгода пройти путь, который европейская металлургия ковыляла лет пятьдесят.
Я схватил чистый лист бумаги. Рука дергалась, не успевая за мыслью.
План модернизации:
1. Лаборатория. Хватит «окаянных очей». Нужны пробы. Химический анализ. Титрование.
2. Весовой контроль. Никаких «теленок руды». Весы на каждом этапе. Вход — выход. Баланс массы.
3. Температура. Пирометр! Хотя бы примитивный, оптический. Нить накаливания на фоне пламени в глазке. Сравнить яркость. Господи, это же элементарно! Лампочка, реостат, батарейка — у меня всё это уже есть для радио! Мы будем знать температуру с точностью до десяти градусов!
Я рассмеялся в голос. Эхо отразилось от стен съемного кабинета.
Демидов, ты подарил мне не просто ключи от своих заводов. Ты подарил мне инструкцию «Как не надо делать». И это был самый ценный подарок.
Я посмотрел на стопку книг. Теперь они не казались мне священными фолиантами. Это были учебники для двоечников. А я собирался стать директором этой школы.
Глава 20
Очередной визит в кабинет Демидова отличался от предыдущего кардинально. Если в прошлый раз я входил туда как завоеватель, пинком открывающий ворота вражеской крепости, то сегодня я чувствовал себя… ну, скажем, кризис-менеджером, которого пригласили в сумасшедший дом, чтобы объяснить пациентам, почему нельзя есть штукатурку.
Павел Николаевич сидел за своим огромным столом, как свергнутый монарх в изгнании. Сюртук на нем был безупречен, но лицо — серое, с желтизной, как старый пергамент. Он смотрел на меня не с ненавистью, а с какой-то обреченной усталостью человека, которого заставляют пить горькое лекарство.
Я не стал садиться. Я расхаживал по кабинету, раскладывая на всех доступных поверхностях — столе, приставном столике, даже на подоконнике — свои схемы.
— Итак, Павел Николаевич, — начал я, останавливаясь напротив него и опираясь кулаками о столешницу. — Мы закончили лирику. Приступаем к физике. Я изучил ваши книги. Всю эту вашу… «библию металлургов».
Демидов дернулся, словно от удара током.
— Не смей, — прохрипел он. — Это наследие…
— Это сборник рецептов для самоубийц, — жестко перебил я. — Я не буду ходить вокруг да около, времени нет ни у меня, ни у твоих домен. Давай по пунктам.
Я ткнул пальцем в первый лист, где была схематично (но понятно для идиота) нарисована домна в разрезе.
— Пункт первый. Дутье. Ваши меха — это прошлый век. В прямом смысле. Кожа сохнет, трескается и дает утечки. Давление скачет, как пульс у чахоточного. Печь «дышит» неровно, зоны горения гуляют вверх-вниз по шахте. Итог — «козлы», непроплав, дикий перерасход угля.
Демидов скривился, как будто я заставил его жевать лимон.
— Мои деды так лили! — выдавил он свой коронный аргумент. — И отцы так лили! И железо наше гремело на всю Европу!
— Гремело, — согласился я. — Пока Европа лила в ямах. А теперь они ставят паровые машины. Я предлагаю выкинуть ваши меха к чертям собачьим. Ставим центробежные нагнетатели. Турбины, Павел Николаевич. Ровный, мощный поток воздуха. Давление постоянное. Температура в горне поднимется градусов на двести минимум. Это даст более жидкий шлак и лучшее отделение металла.
— Турбины… — он выплюнул это слово, как ругательство. — Машины ломаются. А кожа — она живая.
— Кожа гниет, — отрезал я. — А железо работает. Дальше. Шихта.
Я перевернул следующий лист.
— Вы сыпите руду как бог на душу положит. «Тележка того, тележка сего». Вы хоть раз делали химический анализ? Знаете, сколько у вас там кремнезема? Сколько серы?
— Мастера на глаз видят! — взвился Демидов. — По цвету искры! По излому камня!
— Мастера твои видят фигу, — я был безжалостен. — Глаз замыливается. А вечером, после штофа водки, глаз вообще видит двойню. Мы вводим весовой контроль. Строгий. Каждая тележка — через весы. И дробим. Ты кидаешь в печь булыжники размером с голову, они не успевают прогреться и восстановиться. Половина железа уходит в шлак. Будем дробить до грецкого ореха.
Демидов схватился за голову, как будто я предлагал ему сплясать канкан на могиле прадеда.
— Дробить… Это ж сколько людей надо! С молотами!
— Паровые дробилки, Павел Николаевич, — я постучал себя по лбу. — Мы в девятнадцатом веке, а не в