Глава 14
С утра проснулся как по будильнику, хотя никакого будильника не ставил. Сон выдуло из головы, как пыль сжатым воздухом. Осталось только чувство – что-то менялось. Не где-то в мире, не во внешнем, а внутри. Как будто зуб перестал болеть – но теперь точно знал, что его придётся лечить.
Естественно сначала посмотрел в окно. Небо над Лос-Анджелесом было чистое, ленивое, тёплое. Но в этот раз оно не удержало меня. Просто решил – хватит отсиживаться. Хватит оттягивать неизбежное. Вчерашний вечер многое расставил по местам. Обратная сторона Луны, подтверждённые координаты, и главное – осознание, что бегать кругами больше нельзя. Если и вправду ключ, то пора открыть что-нибудь полезное, а не только бутылку бренди.
Связался с тем самым человеком, о котором давно догадывался. Разговор был короткий. Они не любят лишних слов. Согласие было обоюдным, и даже обыденным. Почти будничным. Только сумма расходов на перелёт и прыжок была куда внушительнее стандартной. Это всегда настораживало – когда простые действия вдруг начинали стоить дороже. Значит, за ними стояло что-то более сложное.
Аэротакси забрал меня в семь двадцать, точно по графику. Кабина мягкая, полупрозрачная, обитая шумопоглощающим материалом. Молча смотрел, как город остаётся под нами, уменьшаясь до модели из пластика и света. Мастерская казалась маленькой коробкой, сферу в ней вообще не было видно. Как будто всё, что казалось важным, растворялось, стоило взглянуть сверху.
Этот телепорт стоял в административном секторе, недалеко от бывшей башни наблюдения. Место стерильное, контрольное, насквозь бюрократическое. Сканеры, биометрика, короткий вопрос: "Вы точно хотите в Остин?" – и сухое подтверждение.
Прыжок был не таким жестким, как в прошлый раз. Возможно, система обновилась, или просто стал устойчивее. Привычка она тоже знаете ли. В груди дернуло, но не сбило дыхание. Глаза моргнули, и вот уже небо стало другим – суше, резче. Остин встретил меня запахом пыли, масла и горячего камня. Тут не было того морского дыхания, как в Лос-Анджелесе. Здесь всё было сухим – даже ветер. И честным.
Меня ждали. У выхода из терминала стоял мужчина – высокий, сухощавый, с лицом, на котором отражалась армейская выправка. В костюме, но без галстука. На поясе – бейдж без имени, только номер. Протянул руку:
- Добро пожаловать, мистер Трешь. Меня зовут Деррик. Сюда.
Он не задавал лишних вопросов. Мы прошли к электромобилю, неприметному, с глухими стёклами. Пока ехали, он молчал, а я не настаивал. Смотрел в окно на остинские пейзажи – здания из серого бетона, купола, выкрашенные в цвета пыльной травы, и редкие деревья, которые здесь выращивали как экспонаты, а не как зелень.
Наконец, остановились у комплекса. Не башня, не бункер – скорее, технопарк, но без вывесок. На входе – только логотип агентства: нечто вроде стилизованного компаса, совмещённого с катушкой Теслы. Слишком красиво, чтобы быть просто декорацией.
Меня провели через пост охраны, сканеры, регистрацию, ещё один короткий лифт, и вот – комната для встреч. Просторная, светлая. Один стол. Один проектор. Один человек, ждущий внутри.
Он встал, когда вошёл. Возраст – неопределённый. От сорока до семидесяти. Гладкая кожа, но глаза – как у тех, кто видел больше, чем нужно.
- Костас Трешь. Наконец-то лично, – он улыбнулся. – Садитесь. Я – мистер Х.
С некоторым недоумением уселся напротив, без лишних слов. Хочет так называться – пусть.
- У вас есть то, что не смогли воспроизвести тысячи специалистов. Умение чинить невозможное. Не просто восстанавливать – возвращать утраченное. Причём даже то, что никогда не существовало в рабочем состоянии. Это редкость. Это не гений. Это… другой уровень.
Он сделал паузу, давая мне время привыкнуть к масштабу разговора.
- Мы знаем, что вы давно работаете с нами. Неформально. Через контракты, аутсорс, списания. Вы об этом узнали недавно. Теперь это прекратится. Хотим предложить официальную структуру. Полноценный департамент. Бюджет. Команду. Выбор проектов. Контроль.
- Контроль? – переспросил его осторожно.
- В смысле – вы его получаете. Своё дело. Свои решения. Своя зона ответственности. Вы – не винтик. Вы – узел. Ключевой. И да, офис будет в Остине. Тут инфраструктура, доступ к материалам, к архивам, к прототипам. Всё.
Он передал мне планшет. На экране – макет здания, мой будущий блок, список оборудования. В конце – подпись: "Проект: Возвращение невозможного".
- Мастерскую можете оставить, – добавил он. – Она уже почти памятник. Хотите – пользуйтесь. Хотите – забудьте. Но ваше настоящее место теперь здесь.
Не ответил сразу. Смотрел на макет. Думал. О вчерашнем небе. О той сфере. О Луне. О себе.
- Подумайте, – сказал он. – Но не слишком долго. Впереди работа. И да, Костас… так называемая Зона 51 теперь ваша. Вся. Под восстановление. Под пересборку. Считайте это первым заданием.
Он не улыбался. Только смотрел. Убедительно. Тяжело. Как человек, который уже знает, что скажу "да".
- Без проблем, крионика мне и самому интересна….
***
Утро в Остине было почти честным – с лёгким налётом пыли на стекле, с неоном вывесок, ещё не погасшим со вчерашнего, и свежим кофе, который пах так, будто его варил кто-то, кто сам бы этот кофе пить не стал. И в такой момент просто стоял у окна, на пятнадцатом этаже новенького здания, отданного под временный офис. Стекло чуть вибрировало – где-то внизу прошла колонна дронов с военным сопровождением. Здесь такие вещи случались.
В голове крутилась простая мысль: начинать надо с людей. Не с идей, не с лабораторий, не с грантов – а с тех, кто будет эти идеи превращать в документы, эти документы в контракты, а контракты – в конкретные машины, колбы, установки и отчёты.
И первым в этом списке был не кто-то с докторской, не старый знакомый по подпольному рынку деталей, и даже не сверх с даром финансирования. Нет. Исполнительный директор. Генеральный – если говорить по-старому, но с оговорками.
Тот, кто будет мной, когда занят быть кем-то другим. Кем, в сущности, и стал: Тень с отвёрткой, маг с паяльником, парень, который чинит то, что по всем законам давно должно было умереть.
- Хорошо, – сказал вслух, и звук тут же тонул в тканевой обивке стен. – Надо