Мне нравится, что Вы больны не мной… - Марина Ивановна Цветаева, страница 19 читать на Topreading.net

Мне нравится, что Вы больны не мной… - Марина Ивановна Цветаева. Страница 19

3 мая 1934 «Есть счастливцы и счастливицы…» Есть счастливцы и счастливицы, Петь не могущие. Им — Слезы лить! Как сладко вылиться Горю — ливнем проливным! Чтоб под камнем что-то дрогнуло. Мне ж — призвание как плеть — Меж стенания надгробного Долг повелевает — петь. Пел же над другом своим Давид, Хоть пополам расколот! Если б Орфей не сошел в Аид Сам, а послал бы голос Свой, только голос послал во тьму, Сам у порога лишним Встав, — Эвридика бы по нему Как по канату вышла… Как по канату и как на свет, Слепо и без возврата. Ибо раз голос тебе, поэт, Дан, остальное — взято. Ноябрь — декабрь 1934

Из цикла «Отцам»

2 Поколенью с сиренью И с Пасхой в Кремле, Мой привет поколенью По колено в земле, А сединами — в звездах! Вам, слышней камыша, — Чуть зазыблется воздух — Говорящим: ду — ша! Только душу и спасшим Из фамильных богатств, Современникам старшим — Вам, без равенств и братств, Руку веры и дружбы, Как кавказец — кувшин С виноградным! — врагу же — Две — протягивавшим! Не Сиреной — сиренью Заключенное в грот, Поколенье — с пареньем! С тяготением — от Земли, над землей, прочь от И червя и зерна! Поколенье — без почвы, Но с такою — до дна, Днища — узренной бездной, Что из впалых орбит Ликом девы любезной — Как живая глядит. Поколенье, где краше Был — кто жарче страдал! Поколенье! Я — ваша! Продолженье зеркал. Ваша — сутью и статью. И почтеньем к уму, И презрением к платью Плоти — временному! Вы — ребенку, поэтом Обреченному быть, Кроме звонкой монеты Всё — внушившие — чтить: Кроме бога Ваала! Всех богов — всех времен — и племен. Поколенью — с провалом — Мой бессмертный поклон! Вам, в одном небывалом Умудрившимся — быть, Вам, средь шумного бала Так умевшим — любить! До последнего часа Обращенным к звезде — Уходящая раса, Спасибо тебе! 16 октября 1935 «Когда я гляжу на летящие листья…» Когда я гляжу на летящие листья, Слетающие на булыжный торец, Сметаемые — как художника кистью, Картину кончающего наконец, Я думаю (уж никому не по нраву Ни стан мой, ни весь