Я ожидал чего-нибудь подобного и в свой адрес, однако ошибся.
– Пойдем ко мне, – сказал мастер будничным голосом и направился к себе в каюту.
Капитанские апартаменты тоже были весьма скромными. Фанерные переборки окрашены под слоновую кость. Стол и потёртый диван требовали ремонта. Над столом из-за вороха пришпиленных графиков и таблиц сиротливо глядела неподвижная картушка гирокомпаса.
– Документ какой есть? – спросил меня кэп и кивнул в сторону дивана.
– Нет ничего, – говорю, – не думал, что понадобится.
– Всегда так, – проворчал он, – дядя за вас думать должен. Как звать-величать?
– Андрей Степанович Абинский, матрос с парохода «Ярославль».
Борис Васильевич записал мои данные в школьную тетрадку, в раздумье постучал карандашом по столу и спросил:
– Лет сколько?
– Девятнадцать. Почти.
– Рулить умеешь?
– Конечно. Могу.
– Пойдешь вахтенным к третьему. Насчёт жилья – спроси чифа, он тебя определит.
– Понял, спасибо, Борис Васильевич.
Свой рюкзак я сдал на хранение капитану. «У нас сухой закон», – коротко пояснил он.
Старший помощник снабдил меня подушкой и вытертым солдатским одеялом.
– Свободных коек нет, – сказал чиф, оправдываясь. – Перекантуешься на диване, в каюте матросов. Уж не обессудь…
– Нормально, – говорю, – однажды я ночевал в бассейне.
– Как это? – удивился старпом.
Конец ознакомительного фрагмента.